Бегущих и спешащих за тобою – мало,
Радеющих, болеющих тобою – мало,
Ах правда, все тебя боятся,
Но любит правду кто, таких, увы, так мало,

Схватив тебя, прикрыв своё лицо,
И моментально разделившись на две части,
В повздорившем народе – не тебя,
Лишь для себя чего найти, бушуют страсти.

Ведь тысячей путей проникнет ложь,
Мы правду говорим, сказав сверкая,
Сто раз напомнят, Правда, о тебе
И прямо в душу лезут на пристойность не взирая.

Оо, правда, как же ты горька,
И для своих, как для чужого, ты жестока,
Лжецы - как перепуганные львы,

Что месяцу вострят макушку рога.

Ты, раненая в диком мирозданье,
Одна паришь, а лжи вокруг ведь тыщи!!!
Живёшь и на свободу не летишь,
Как будто выход из темницы ты не ищешь.

Бегущих и спешащих за тобою – мало,
Радеющих, болеющих тобою – мало.
Ах правда, все тебя боятся,
Но любит правду кто, таких, увы, так мало.